A Imagem do Inconsciente

Espero por você em alguma rua mal iluminada
 numa noite chuvosa, com mármores escorregadios 
Um cheiro de Estados Unidos.
De onde você vem.

Vamos assistir aos filmes deitados
Numa casa gigante e segura
Com as suas pupilas refletindo o visor
E suas mãos apertadas às minhas


A torturar os dias ruins
Com paciência, alegria, bom senso
E assaltando a tristeza
Roubando dela todos os traumas envolvidos.

Estou a batalhar por isso
Quase em todas as horas
Mas as vezes, confesso que paro,
Paro para comer, para beber água
Para ir ao banheiro, ou simplesmente para escrever.